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Plegaria inútil

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Los recuerdos llegaron a su mente a raudales, agolpándose por ocupar un sitio, casi sin tiempo a asimilarlos.

Primero fue la imagen de su yaya, en la cocina, con las manos llenas de harina de haber amasado aquel pan del que recordaba tanto su sabor como su olor, penetrante mientras se cocía en el horno de carbón.

Luego fueron las manos de su padre, ajadas, rasposas, fuertes, que, al llegar de la huerta la abrazaban con fuerza, levantándola en el aire para dar una voltereta, mientras su madre ahogaba un grito por lo cerca que pasaba su cabeza del suelo. Y luego el enfurruñamiento que fingía mientras era a ella a quien agarraba mi padre, intentando darle un beso. Y otra vez la yaya, santiguándose ante tal escándalo que presenciaban sus ojos.

Por último las voces, las risas, los cánticos infantiles en la calle, cuando, al salir del colegio, se reunían sobre la tierra lo chicos, con sus canicas y las chicas, con la cuerda o con la muñeca de trapo que tenía Manolita, regalo de su tío, el de Madrid.

Volvió a subir la vista, pero lo que le llegó entonces a raudales fueron las lágrimas: duras, amargas.

Lágrimas de rabia, de impotencia, al ver que era la imagen de la virgen a la que tanto se había implorado y la que tanto la había ignorado lo único que quedaba todavía en pie tantos años después del bombardeo.